Nos encerraron en un cuarto, cautivos. Solo provenía luz desde una pequeña ventana en lo más alto, tenía barrotes y ninguno de nosotros podíamos pasar por ella. Cabizbajos, solo resolvíamos llorar. De lejos se escuchaban las risas burlonas de aquellos que nos habían hecho prisioneros de este bendito juego, como si no bastara con vernos en huesos y carne, ahora se reían de nosotros.
Sus rostros parecían felices, muy felices. ¿Es que acaso hay algún regocijo en hacer sufrir a los demás? Sus rostros pálidos, marcados con cicatrices de muchas batallas y bañados con la sangre de mis hermanos sólo aumentaban el odio creciente que sentía. Ese dolor inmenso que nos sumergía en un mundo de pesadillas del cual no podíamos despertar. Algunos de nosotros llorábamos, otros solo atinábamos a dormir. Los ratos pasaban sin ser contados y solo la luz tenue que entraba por esa ventana nos decía cuando los días pasaban. Yo conté veinte. Suponiendo que fuimos presos el doce de enero, estábamos ya en febrero.
Esos veinte días, fueron difíciles en verdad. Algunos ilusionados con la idea de libertad no podían dormir y sus fuerzas se fueron rápido. Aquellos que no conciliaron el sueño, perecieron. Los que quedamos - dos a decir verdad – pasamos el tiempo conversando entre nosotros sobre los sueños que nos fueron robados, sobre la luz del campo que caía en el ocaso o el aroma a roble que desprendían las casas durante la noche. Nosotros, los dos que quedamos, no éramos parientes, ni siquiera conocidos. A mí me llamaban Frank y a él Benjamín, y éramos muy distintos el uno del otro. A pesar que habíamos vivido en las mismas tierras todas nuestras vidas, jamás cruzamos palabra ni mirada alguna en la escuela, en la calle, la iglesia o el batallón de infantería que se nos fue designado. Yo pertenecía por mi rango, a inteligencia y estrategia, el por su parte vivía la batalla en el primer frente como cabo que era. Y aun así, cuando perdimos la guerra, todos fuimos hechos prisioneros: comimos las mismas sobras, dormimos en el mismo piso, defecamos en el mismo lugar, nos torturaron del mismo modo, el trato siempre fue igual.
Doscientos días, las cosas iban igual. Nosotros dos, los únicos prisioneros de guerra vivos, solo esperábamos que los últimos escuadrones compatriotas atrincherados terminarán de una vez con nuestro martirio para poder volver a casa en paz. Y aun así la espera seguía. Benjamín se veía cada vez más enfermo, debes en cuando reaccionaba abruptamente: lloraba, reía, golpeaba la puerta y las paredes con tanta furia que sus manos terminaban sangrando, y cuando estaba cansado no le quedaba otra que echarse a dormir. En sus ojos veía las lágrimas recordando su hogar, su casa junto al lago, los paseos largos por la ribera del río viejo los domingos por la tarde y los pasteles de manzana de su madre. Yo por mi parte extrañaba a mi esposa, mis hijos, el pastor alemán de la casa. Solo esperábamos un ápice de libertad.
De repente, un día. La puerta de aquel cuarto que había sido nuestro hogar por casi un año se abrieron para no cerrarse jamás. Las últimas fuerzas amigas llegaron para llevarnos a casa. Pero sólo me llevaron a mí. Benjamín, debía quedarse ahí. Había muerto.
Regresé a casa después de cuatro años, no me imaginaba a mis hijos tan grandes, no pensé que el perro había muerto y que los campos se mantenían intactos. Todos ellos esperaban mi regreso. Esperaban porque fuera feliz.
Sus rostros parecían felices, muy felices. ¿Es que acaso hay algún regocijo en hacer sufrir a los demás? Sus rostros pálidos, marcados con cicatrices de muchas batallas y bañados con la sangre de mis hermanos sólo aumentaban el odio creciente que sentía. Ese dolor inmenso que nos sumergía en un mundo de pesadillas del cual no podíamos despertar. Algunos de nosotros llorábamos, otros solo atinábamos a dormir. Los ratos pasaban sin ser contados y solo la luz tenue que entraba por esa ventana nos decía cuando los días pasaban. Yo conté veinte. Suponiendo que fuimos presos el doce de enero, estábamos ya en febrero.
Esos veinte días, fueron difíciles en verdad. Algunos ilusionados con la idea de libertad no podían dormir y sus fuerzas se fueron rápido. Aquellos que no conciliaron el sueño, perecieron. Los que quedamos - dos a decir verdad – pasamos el tiempo conversando entre nosotros sobre los sueños que nos fueron robados, sobre la luz del campo que caía en el ocaso o el aroma a roble que desprendían las casas durante la noche. Nosotros, los dos que quedamos, no éramos parientes, ni siquiera conocidos. A mí me llamaban Frank y a él Benjamín, y éramos muy distintos el uno del otro. A pesar que habíamos vivido en las mismas tierras todas nuestras vidas, jamás cruzamos palabra ni mirada alguna en la escuela, en la calle, la iglesia o el batallón de infantería que se nos fue designado. Yo pertenecía por mi rango, a inteligencia y estrategia, el por su parte vivía la batalla en el primer frente como cabo que era. Y aun así, cuando perdimos la guerra, todos fuimos hechos prisioneros: comimos las mismas sobras, dormimos en el mismo piso, defecamos en el mismo lugar, nos torturaron del mismo modo, el trato siempre fue igual.
Doscientos días, las cosas iban igual. Nosotros dos, los únicos prisioneros de guerra vivos, solo esperábamos que los últimos escuadrones compatriotas atrincherados terminarán de una vez con nuestro martirio para poder volver a casa en paz. Y aun así la espera seguía. Benjamín se veía cada vez más enfermo, debes en cuando reaccionaba abruptamente: lloraba, reía, golpeaba la puerta y las paredes con tanta furia que sus manos terminaban sangrando, y cuando estaba cansado no le quedaba otra que echarse a dormir. En sus ojos veía las lágrimas recordando su hogar, su casa junto al lago, los paseos largos por la ribera del río viejo los domingos por la tarde y los pasteles de manzana de su madre. Yo por mi parte extrañaba a mi esposa, mis hijos, el pastor alemán de la casa. Solo esperábamos un ápice de libertad.
De repente, un día. La puerta de aquel cuarto que había sido nuestro hogar por casi un año se abrieron para no cerrarse jamás. Las últimas fuerzas amigas llegaron para llevarnos a casa. Pero sólo me llevaron a mí. Benjamín, debía quedarse ahí. Había muerto.
Regresé a casa después de cuatro años, no me imaginaba a mis hijos tan grandes, no pensé que el perro había muerto y que los campos se mantenían intactos. Todos ellos esperaban mi regreso. Esperaban porque fuera feliz.
